- denna lek kan hon bäst, det är neonnatt, dansgolvsnatt. Basen som bestämmer takten, hela förorten håller andan, följer varenda rörelse. Klackar mot betonggolv, strålkastare över nakna, slitna industriväggar; langare som stryker runt längs skuggorna – skygga som kackerlackor i ljuset. En indiepojke med spretig lugg dansar näranäranära, händer överallt, han har regnbågshinnor som går ihop med irisarna, mörktmörkt bruna – som bottenlösa hål, som oljepölar. Minnesfragment – någon drar linor från hennes nyckelben, livet är en drog hon inte riktigt vågar sig på nykter, blåa drinkar, tequila shots – någon bjuder och hon låter sig bjudas. Viskar att hon kan vara vem och vad han vill, hångel mot en kall vägg, betongen skrapar mot linnet och hon undrar var hennes jacka tog vägen. Vad som hände med tjejen hon brukade vara. Hur det blev såhär. Hon fäller huvudet bakåt och snurrar snurrar snurrar - utanför virvlar snöflingor, någon tänder en brasa och hon är matt i hela kroppen, matt på livet. Hon vill att skulderbladen ska fladdra, att revbenen ska brinna som de brukade, hon vill ha rödbrunna höstlöv och inte naken novemberkyla. Sms på mobilen, han är här. I ett försök att verka lycklig, vara tillräcklig, gnuggar hon tandköttet stumt av kokain, ser hur fjärilarna i hennes skratt förökar sig - växer i färger och styrka.