Poetry (might be my mistress)
det ligger diktsamlingar överallt i min säng
uppslagna, ihopslagna, ensamma, tillsammans -
begraver mig i andras ord;
stryker under, markerar
på den tiden det var omöjligt för mig
att vara något annat än en framtida författare
frågade du mig om det inte var
avigt
för mig att plugga litteratur
att fylla mig själva med andras ord,
inte mina egna
att analysera det ofärdiga;
det oskrivna
jag tittar på dead poets society
och önskar att jag hade lärare som var lika entusiastiska
lika pålästa som mr Keating verkar vara
som kunde lära oss att tänka själva
istället för att rama in oss i en läroplan
de flesta av mina lärare har inte haft kunskap
utanför sitt kursmaterial
de kan vad de delar ut
men frågan om Whitmans ändring av verser;
om hans radbyten
rytm
skillnaden mellan äldre och nyare dikter
förblir obesvarat; de rycker på axlarna, vet inte
vi får lära oss att dissekera
bryta ner
enskilda ord, verser
likt en obduktion plockar vi ut organen
granskar dem ett och ett
helheten är det ingen som säger något om
vi får lära oss att det finns rätt och fel
och jag önskar att jag kanske pluggat
lite mer modern litteratur
i alla fall nittonhundratal
kanske på engelska
kanske, en annan gång
lite senare
